Растерянная баллада

Как можно написать о том,
что вспоминается с трудом?
А был ли он, сгоревший дом,
или была мечта о нём?

А жизнь приснилась или есть?
Зачем-то память ей нужна.
И что за страх? Природы месть?
Нам видно драма суждена.

Пустые руки, мутный взгляд
десятилетия подряд.
И царство призрачных зеркал,
в которых я себя искал.

А в зазеркалье нет пути,
травой тропинка заросла
и в книге мёртвых не найти
и нет такого ремесла.

А много ль жизней мы живём
или на вечность всю одна?
Как рыба на живца идём,
с крючка и та нам не видна.

А виден город вдалеке,
намыливший бока в реке,
и утки в илистой воде
и щит с названием “НИГДЕ”.

Ещё приятели, друзья,
которых и узнать нельзя,
так молоды, надежд полны
в плену у джинсовой весны.

В коньячных звёздах небосвод
и год не миг, наоборот,
он тянется и мы за ним
и дружно будущее сним.

Оно нам снилось в широте
охвата крепкого земли,
планета в розовой мечте,
калёных вечеров угли.

И женщины – любовь и страсть
и каждый ищет счастья сон
и ждёт какая ляжет масть.
Но козырь, козырь, где же он?

А козырь – пика. Что ж с того,
что ждёт трагедия в пути?
Никто не знает ведь – кого,
и выход пробует найти.

А этот выход в тьме небес,
серебряный как лунный луч.
И кто-то кажется воскрес
и солнцем выглянул из туч.

А ночью спрятался луной,
морочит снами о добре.
А лучше выпить по одной
и полночь спрятать в серебре.