Финиш

В череде пробегающих жизни картин
Свой автопортрет пытаясь найти
Вдруг вспомнишь,
Что ты не художник.

От первых шагов до последних седин
Твой путь перекрыт на карантин.
Тебе всё равно -
Ты безбожник!

И вместо оградки - тени из спин.
Мы спим! - себя успокоишь, - мы спим!
Своей головы ты заложник...

Как жаль, что ты не художник!

А самый обычный кретин!

В компании себя самого ты умрёшь!
Или,
Что хуже...
Один...


Рецензии