Любовь, любовь,
пусть губы в кровь,
пусть мозг веном отравится,
на зимнем поле мерзлых снов,
она не просыпается.
какая боль, за гранью сил,
почти в конце сознания,
реликт в прозрачном янтаре,
как мертвое желание.
как он хотел, она ждала,
но нет в дали сияния,
лишь только мертвая луна,
наващивая мания.
нет смысла в ней,
слепой удар,
кто терпит, кто ломается,
на мерзлом поле,
есть любовь,
и ей там очень нравится.
Есть любовь
© Copyright: Виталий Добрынин, 2017
Свидетельство о публикации №117031410141
Свидетельство о публикации №117031410141
Рецензии