В крымском лесу

Отхожу от костра по важному делу...
А на соседней поляне - на тебе! - сказка.
Две косули на солнце стоят несмело.
Замерли. В чащу слепо глядят, с опаской.

Я таких не видел: в волшебных бока пятнах;
заповедные метины на взвитых спинах.
Водят зрачками, и звуки вбирают жадно –
Карадага нимфы, в шкурах златых, звериных.

На стене у бабушки сестёр их помню:
гобелена пастбища... из Кёнигсберга гипсы...
Всё глядишь в тот старенький мир, укромный –
изучаешь крапинки, когда не спится.

Ну а тут живьём стоят, и меня не видят.
Гнутся стебли на уровне глаз, на склоне.
В муравейнике бурнокипящем сидя,
Мысли их читаю – линии на ладони.

Выпрямляюсь медленно, и дышу плавно.
Скалы над лесом – серенькие короны.
Майский ветер бродит, сухой и травный,
и дубкам нумерованным кружит кроны.

Вдруг взметнулись, сердце моё заслышав.
Лани трепетны, – это уж, как известно!
Угадали меня, крадущегося тише
бога; мягче ящерки местной.

И исчезли. В зелени нитки-тропы
тают; ветви вздрагивают рощи близкой.
Сразу вдруг: голоса, катера дальний ропот,
да шуршанье трассы феодосийской...