К немифическому персонажу

В век здравомыслия должно
Науку любить - и себя;
А что не материя - ложно.
Об этом повсюду трубят.

И мне, легкомысленно-книжной
Так хочется снова и вновь
Повсюду впихнуть свое vision,
По-умному выгнувши бровь.

Но хочется верить и в сказки,
Где каждое слово обман,
Сгущать опрометчиво краски
И жизнь написать, как роман.

О страшной и сладостной боли,
Что все выжигает внутри,
Лишает рассудка и воли,
Твердит: “Никуда не смотри.

Представь, что совсем одинока,
Что вымерли люди вокруг,
Что в сердце стальная иголка,
Что глух к тебе лучший твой друг;

Что все твои чувства - новинка,
Что мир начался лишь с тебя,
Гоняй непрестанно пластинку,
Что сгинешь Его лишь любя.”

Роман обо мне не напишут.
Пусть горько, но я поняла,
Что счастья не ждут - его ищут.
А я тебя только ждала.

На гребне такого абсурда
Признаний поток не сдержать:
Ты был потрясающим, мудрым,
Но мне уже нужно бежать.

Теперь обмануть тебя трудно:
Мне больно и страшно. Пускай.
Мое воплощенное чудо,
Прощай.