Лето пролетело. И выцвели закаты

Лето пролетело. И выцвели закаты.
И укрыли тучи алость ранних зорь.
Дождь из серых мыслей: нешто был когда-то
Бесшабашно-юным... Истину — оспорь...

Молодой парнишка вечно бродит где-то,-
Где вовсю бушуют чувства и весна...
Прост и угловатый. И с душой раздетой -
Так легко ранимой... И где живёт - она...

Та, что затмевает яркий свет дневной...
И сердце поражает красою неземной...
А ночью вдруг приходит, перебивая сон,
Словами грусть наводит: «Ты - не Ален Делон...»

За что такие муки, неясно — хоть убей...
Он ищет её руки — мечты ночной своей...
Но та опять скрывалась, задав в ответ вопрос...
Как будто издевалась: «А разве ты - дорос...»

Стыд вызывал пожар, бежали струйки пота...
И было страшно жаль — она найдёт кого-то...
Кто старше и храбрей, кто сил поднаберёт,
Прижмётся грудью к ней... и в глубь её войдёт...

Так пролетали дни... И таял сумрак ночи...
Ах, прелести твои... и ранящие очи...
Весенний соловей давным-давно притих...
И отцвела сирень... навеяв жалкий стих...
13.03.17.