У времени есть омуты свои...
Оно в них мертвой хваткою врастает
И никуда уже не исчезает,
Но как вино закрытое стоит.
И горе кто рискнет его испить:
Хмель прошлого навылет сердце ранит,
И радость новую собою отравляет,
И старых ран не в силах исцелить...
Свидетельство о публикации №117031304306