Воск

Не до стихов мне нынче, не до них…
когда б излечивал болезни стих –
я начирикал ни одну б поэму
о пользе строк в лечении экземы.
Пел оды ОРЗ, а простатиту
сонеты посвящали все пииты…
увы, но мрут читатели, как мухи
и не поможет доктор Нечеухин.

Тождественна история с любовью:
кладу том Пастернака к изголовью
моей избранницы… не тот эффект.
Был в силе я /тому уж много лет,
как практику сменил на рифм созвучье…/
а ей милей объятия паучьи
и, потому, мой одинокий “стих”
скукожился, запрятался, притих.

Пытался заработать на стихах:
при встрече много восхищённых “ах!”
дарили Борьке… место у кормушки
не припасли учёные старушки.
Переквалифицировался тут же,
став клерком, дачником и верным мужем,
а глупость вроде обрифмовки строк
переносить на дух уже не смог.

Убить в себе поэта? Это просто:
сдираешь мясо и ломаешь остов;
выдавливаешь из коробки мозг,
меняя на вполне комфортный воск.
Ты стал, как все – бесформенной амёбой
и сочинять, прошу тебя, не пробуй.
Но если спросят: “Кто писал, как Бог?”
ответишь: Борька, автор этих строк.



13 марта 2017 года
Санкт – Петербург