о грядущем

Я вырасту.
И как и прочие на жизненном закате погрязну в предрасудках.
И буду сутками смотреть в окно, и размышлять о прожитом, и сколько мне еще отведено.
Привыкну к седине, не устрашусь морщинам, изменю походку - и не замечу. Как со стороны буду казаться всех умней, а в сущности останусь идиоткой.
Я постарею.
Начну греметь костями, шипеть на непогоду, проникнусь верой, может быть. Может прикуют меня к постели. Буду кашлять, вспоминать, жалеть.
Я покроюсь пылью лет и обросту историями, на любую тему буду яро спорить, я забуду лица, их же слишком много, миром буду выжата - обозлюсь на бога
(наверняка же тронусь умом),
краски станут блеклыми, чувства все размыты, буду тщетно бедным треснутым корытом.
Стану чьим-то грузом, благородная, мудрая и горячо любимая обуза.

Кладец мудрецов меня не манит, я не вскрою тайну лжи, любви и мира. Умирать не нужно молодым. Но и старость нас, увы, не приласкает.