Север вокруг и перед нами, стены Парижа недостижимы.
Ты каждый метр оплатил именами тех, которые были живы,
обозы остались три дня тому, коней расчетливо вырезал холод.
Воздух густеет, я в нем тону, снег проваливается за ворот.
Она говорила тебе: "Иди! В конце каждый станет хотя бы богом"
Холод, пресытившийся людьми предлагает свою дорогу.
Она говорила: "Вернись назад, и каждая ночь станет призом свыше".
Ты послушал ее, Бонапарт, и теперь никого не слышишь.
Наполеону
© Copyright: Акакий Башмачников, 2017
Свидетельство о публикации №117031300301
Свидетельство о публикации №117031300301
Рецензии