Простите нас, мы завтра улетаем,
Как облака, из тающего моря.
Что Вы хотите? Мы все оставляем.
Все нам не нужно, в светлом коридоре.
Слова пустые мы на ветер бросим.
Кому они нужны, чужие охи.
Их бережно, всю жизнь в карманах носим,
Танцуем, пляшем словно скоморохи.
Да, стерлись зубы в затянувшихся гастролях,
Но превращаясь в бессловесных лицедеев,
Мы закрываемся от всех, в своих трущобах
И не считаем пролетевших юбилеев.
Зачем, скажите, мы о радостях мечтаем,
Сейчас они, как выжженное поле.
Простите нас, мы завтра улетаем,
Как облака, из тающего моря.
Забытые души
© Copyright: Кузнецов Михаил Анатольевич, 2017
Свидетельство о публикации №117031302689
Свидетельство о публикации №117031302689
Рецензии