Я погружаюсь в медленную книгу,
потворствуя растянутому мигу,
из детства истончившемуся в старость,
когда и от неё осталась малость.
Течение колышет паутину,
но паутина держится, не тонет.
Свист ветра добавляет звук в картину:
как-будто Иисус воскресший стонет.
С изображеньем сбои, неполадки,
бунтуют строки, дёргаются сроки,
и сам с собой играешь в непонятки,
и цедишь жадно собственные соки.
Всё медленно сдвигается к обрыву
и, постигая, ухмыльнёшься криво.
А месяц в полночь передразнит бойко,
и с перепугу рухнешь камнем в койку.
Сны тоже мигу этому подвластны.
Они в своей бредовости прекрасны.
Воображение цветёт у края:
Геенны зверь в обнимку с тенью Рая.
А там и в пропасть прыг ногами кверху
представить план спасенья главковерху,
представить мыслей смутных шевеленье
и в смерть неясных планов ответвленье.
Я погружаюсь в медленную книгу...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031302546
Свидетельство о публикации №117031302546
Рецензии