Сад

Ты сказал, что любви не родиться в моём нутре,
Что зависит от факта, с какой стороны смотреть –
Замолчи, отвернись, не слепцам говорить о тьме,
Не ораторам рты зашивает златая нить.

Я стою в расстоянии, скомканном наобум,
Твои руки приклеены скотчем к чужим ступням.
Ты касался её, такой буйной, и мерзких губ,
Замороженных стайкой любовников век назад.

Сколько станешь трезвонить в округе о тех рабах,
Что песок подложили горячим к её ногам?
Ты не лучше тех зол, что вселились в её собак,
Охраняющим дом от подобных дам.

Как сиамские близнецы, расставшиеся по телам,
У меня на руках два скелета – придам цветам.
Снимай с меня эти клетки, чтоб что-то снять.
У меня в зазеркалье сознаний разбился сад.

И в саду расцветает, подобно Иуде, стынь –
Не знаю, как ты меня столько лет выносил.
Ах да, сколько лет? Я только вчера пришла,
А здесь вы – две мимозы – льёте вечерний чай,

У меня изнутри не любовь родилась – она,
Твоя вечная – мной до косточек обнажена.