наша весна не пестрит цветочными красками сквозь капли росы, не щебечет соловьиными песнями, солнцем греть не спешит.
наш март сворачивается клубком незабытых обид, колется лед на озере, но не на наших взглядах, не в наших словах.
взорвутся почки на ветвях, разрыдаешься ты в слезах, я тебя не утешу. это брешь в нас размером с футбольное поле, теперь мокрое по утрам и совсем не пустое (рано будят мальчишки с двора).
город с природой начинают дружить, шумить дружелюбным гулом, но тишину между двумя преданными людьми добротой не пробить.
пора возрождения губит наше начало и сводит его в могилу - на ней прорастут цветы и закаркают вороны.
мама, папа, обещайте к ней приходить,
ваш сын ведь нашел любимую - она его погубила, но не важно, не суть. он будет вам сниться в июне.
не прорвется первый подснежник
© Copyright: Лин По, 2017
Свидетельство о публикации №117031300168
Свидетельство о публикации №117031300168
Рецензии