Голубка

Она любила музыку дождя,
Шум летнего наскучившего ливня.
Вот так живёт, и всё это любя,
В ней лишь всё больше ширится пустыня...

Душе пустынно, зябко и тревожно.
Она - Голубка, раненная в грудь.
Творя мир грёз, принять реальность сложно.
Зато легко с ветвей её спугнуть.

Ранима, но в колючках вся она.
И, сьежившись, сидит на голой ветке.
"С рожденья в мир упрямо влюблена!", -
Твердит она безропотно соседке.

А той - что густо, пусто - всё равно!
Ведь нечем ей своё "ничто" заполнить.
Что важно для Голубки, ей смешно.
И потому хорошего не вспомнит.

Жестокость - наш цветок насущных дней.
Лишь изредка кому-то радость снится.
Тому, кто доброту взрастил на ней,
Не очерствел душой, в печалях не стомился,

А жил и видел мир совсем иным -
Таким, каким рисуют его дети
И о каком нам встречный шепчет ветер.
Мы принимать должны его таким!

... Я полюбила музыку дождя,
Шум летнего задумчивого ливня...
Туманы и ветра, снега и холода -
Всё чередом дано постичь нам ныне.