Крысы

Ты знаешь, о чём я пишу?
О чём я, как крыса, всё время пищу?
Пищу кидаю для размышлений
Из-за неожиданных вдохновений.

Знамений, заставивших задуматься,
Заставляющих идти, но не сутулиться.
Кто захочет как-то измениться?
К чему эти размышления про то, что я птица?

Орёл или Бёрдмен? А может быть пешка?
Да или нет, орёл или решка.
Плюс или минус, ничего более…
И вот я пишу, но а что же в итоге?

«Глупо, грустно, непонятно,
Читать это тоскливо и неприятно.
У тебя нет надежды, нет позитива
Я не говорю ещё про то, о чём книга…»

Говорите, но тут везде есть свет.
Во всём можно найти на любой вопрос ответ,
Ведь мы есть нечто целое, неразделимое,
Иногда иллюзорное, иногда же мнимое.

Мы есть энергия, мы вместе есть сила,
И именно такой нас природа породила.
Я же не верю в бога, я верю в природу.
Больше чем любому моральному уроду.

Который стал теперь ничем и никем
Был человеком, а теперь манекен
На котором играет роль только одежда
И всем всё равно, умён он или невежда

Надежда угасла, свеча жизни погасла
Я смотрю с ностальгией на воск
Неужели вся жизнь сожжена напрасно
И меня впереди ждёт только мороз?

Нет, я знаю, скоро встанет солнце высоко
Скоро будет буря радости, веселья
И я растворюсь в чём-то тихом, мирском
Будет рассвет после затмения

О чём я пишу? Чего я хочу?
Быть может я просто свою душу лечу?
Летая по чистому новому небу
Словно ребёнок каждому слову я верю

Блею, как овца или твержу, как оратор?
Я старомоден или хоть в чём-то новатор?
Не знаю, но мне как-то неважно
Я просто хочу идти по жизни отважно

Сколько бы не спотыкался и как бы не пытался
Понять, осознать, что до сих пор я не сдался
Остался ещё во мне я сам же
Так что мне наплевать, что и кто скажет

Я просто коплю эмоции, чувства
И потом выливаю это в искусство
Пишу о том, о чём молчать не могу
А когда закончу писать это всё, я умру

Я могу бесконечно продолжать этот список,
Но тогда логичный вопрос «Почему же я крыса?»
А я пишу о том, кто такие моральные убийцы,
Я маленький человек, и все мы тут крысы.