А время мотыльком

А время мотыльком от нас на взлет,
на память лишь зарубки оставляет,
оно уходит,нас совсем не ждет,
тюльпанами весною отцветает.

Костром согреет ночью у реки.
волной оставит водяные знаки,
а что на них,попробуй разбери,
ведь эти строчки все не на бумаге.

Нам оставляет память в сундуках,
в коробках письма, и желтеют фото,
а пыль столетий метит свой чердак,
наверно ждет еще к себе кого-то.

На старых фото,что хранит альбом,
далекие по времени родные,
а жизнь вершила свой большой прогон,
все шла вперед,считая судеб мили.

А в пачке писем нежные слова,
их время не смогло забрать с собою.
они справляют это торжество,
история не может быть немою.

Любовь разлита по строкам судьбы,
там письма,опаленные войною,
сгорели те давно уж мотыльки,
оплаканы соленою слезою.

А время мотыльком и на огонь,
сгорают судьбы,годы и столетия,
и остается памятью та боль,
сплетая нам узоры из наследия.

Сиренью отцветают дни весны,
а осени оплаканы дождями,
а где-то на обратной стороне Луны,
грустило время вместе с мотыльками.