Идёт гроза с юго-востока
Её своим янтарным оком
Уже не видит календарь
Серов, Юон, Крамской, Грабарь
Запечатлеть её пытаясь
Стирали в кровь палитрой кисть...
Красивой не старались жизнь
Представить, но душой открытой
Им было видно, что омытый
Дождём полдневным берег ночи
Слегка короче. Пусть хлопочет,
Об руку с ветром. Зелень — в стирку!
А утро влажной хворостинкой
Уже стучит в моё окно...
На нём — прилипшее перо
Стеклом разбившей сердце птахи.
Всё наши промахи и страхи,
Они всему коробят жизнь
И спичкой сохнут, вянут свечкой,
Да обещают жизни вечной,
Но в том заведомо миру,
Который вечно за плечами,
Что с дня рожденья водит нами.
Идёт гроза с юго-востока...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2017
Свидетельство о публикации №117031203504
Свидетельство о публикации №117031203504
Рецензии