и пролетаешь Рождество
и Пасху и две тыщи лет...
Летишь, а где посадка ждёт?
Пространство времени понять
не помогает жизни гнёт
и смерти тоже не унять.
Поди пойми где душ предел,
где кончится полёт кручин,
и сколько неизвестных дел,
когда остался ты один.
А тьма веков как жирный крест,
поставленный в углу могил,
или космический насест
того, кто жизнью угостил.
А воскресенье – где оно?
Сокрыта тайна, взгляд потух.
И ощущаешь жопой дно,
и атомный орёт петух.
Кукареку! И бьёт крылом,
взлетеь пытается со дна.
А краткий век идёт на слом
и цель отсюда не видна.
Лишь страх отбиться, не успеть,
проспать неведомую цель.
И старость жмётся в сердца клеть,
и с ног сбивает, словно хмель.
Смерть не страшна, но как уйти
без перепуга и без драм,
и чтоб без вони по пути,
горбатым кланяясь дворам?
Летишь, а где посадка ждёт...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031203180
Свидетельство о публикации №117031203180
Рецензии