Они вращались в бетономешалке:
дома, люди, деревья, бассейны.
Им было вроде не шатко не валко
в это последнее воскресенье.
А солнце скакало мячом футбольным
по чёрному небу вчерашнего марта
и было уже почти не больно
за мир, что не проснётся завтра.
Но я проснулся полить рассаду,
стоящую на окне в ящиках,
ещё бы стих сочинить надо
надом заданный, не настоящий.
Но на голове застыла пробором
одна извилина и та прямая
и мозг наполнила каким то вздором -
будто летят все в последнем трамвае
туда в палестины и на пирамиды
и за океаны в объятья Трампа
и все невинны как Артемиды
и всем охота спустится с трапа
покинув эту бедымешалку,
где каждый вину фотболит другому.
Я всем бы сказал – люди, мне вас жалко,
когда же будет погода в доме?
И здесь не поможет ни ядерный зонтик
ни революции ни саммиты,
пока не выйдешь ты сам из зоны
из зоны страха, САМ ТЫ.
Сам ты
© Copyright: Анарко, 2017
Свидетельство о публикации №117031202146
Свидетельство о публикации №117031202146
Рецензии