Подростковая прыщавость

На что ни гляну – всё наперекос,
наперевес и даже сикось-накось …
Откуда завсегда такая пакость? –
морзянкой верещит в мозгу вопрос.
Ведь хочется любви, а не войны,
улыбок, а не злых гримас от боли…

Всё так и будет, коли нету воли
расстаться с диким комплексом вины.

Довольно жить по схеме буквы Я
из алфавита дяди Заходера:
«Я – виновата. Я согласна: Я…
Я – признаю вину» …
                Какого *ера?
Ответь, подумав: в чём ты виноват?
И почему с повинной головою
не с кем-нибудь вдвоём, а сам с собою
бредёшь понуро прямо на закат?
Вина – она обычно с двух сторон.
Сказать иначе: завсегда, взаимна.

Наивно выходить считать ворон
под задний фон из слов чужого гимна.

Кто те, что до сих пор тебя винят,
и даже в том, в чём сами виноваты?
Ужели не из плоти, а из ваты?
В них дефицит душевного огня?
Они соринку зрят в твоих очах,
в своих глазах камней не замечая.
Ты из нужды их вынес на плечах,
запасы сил последних расточая…
И что? скажи: кто это оценил?
Как «Кот на воеводстве»: «Мало, мало!»

Когда бы было сердце из металла…
но кровь сочится… – мой запас чернил.

Пора явить им гнев, а не слезу…
а, впрочем, нет: вот этого – не нужно.

Я вас любил… люблю…
Живите дружно…
давя прыщи на собственном носу.