Ушла

Любовь моя!
Не страх –
                шестиструнная та канитель.
Куда же ты спряталась? Как?
Одна ты из тех ли пугливых птах,
                что щебечут сейчас во дворе.
Не выпорхнула ли в открытое  кем-то окно,
                попрощаться со мной
                не успев.
Присоединилась к другим, ты слетев
                под старинную, под ионийскую ту капитель …
Ушла, может, ты озорная такая в кино
                целоваться
                с другом моим гитаристом.
Чего мне бояться!
Видна
           ты в бокале с игристым.
Вина
          мне явно не хватит же на этот вечер оплакать моё расставанье.
А платье твоё? То шикарное, вспомнил, вечернее платье
осталось висеть
                здесь в шкафу.
                Почему?
И чего мне смотреть?
Встал
           и закрыл этот шкаф и окно.
Затем снова сел
                и бокал до конца
                осушил.
Вино
          не пьянит уж совсем.
На улицу вынес зерна,
                и всем птахам рассыпал зерно.
Наверное, то
                паранойя уставшего дня,
который сейчас вот на склоне, а, может, и в самом разгаре –
убийственно просто парит, и не стоит гадать и бренчать на гитаре
не стоит, когда так внезапно и странно ушла от меня
любовь моя.

Мой кот
                полосатый пролил молоко.
Притом
                намочил он усищи свои. Он хитрющий и знает, куда же пропала любовь ….
Ушла босяком,
                значит, недалеко.
Ушла, может быть, и в халате
она, потому и повесила в шкаф то шикарное платье …
Теперь догадался:
ушла ты купаться.
Мне кот,
                дал понять, кто
                плескался же всё
                это время, сейчас
                в нашей ванной там комнате. Одна.

Выпил ещё немного, немного вина
и открыл я дверь: в джакузи помимо воды
обнажённая
                мёртвая
                ты,
любовь моя.
Вскрыты
                вены.
                бритвы
не вижу. Страх
и боль в висках.
Не я ли, не я
тебя
убил
впопыхах?
Жаль.
Ты была
весела,
когда шла
вчера
с гитаристом в кино.
И не всё ли равно,
пьянит
ли сейчас
вино,
а оно
не пьянит
всё равно.
Ведь так быть
                не должно.
А, может, и
гитарист –
друг мой – убит.
Бессмысленно звонить.
Номера не помню я.
И что я буду говорить?
«Не у тебя
                ли любовь моя?»
Меня
           тошнит …

«Милый!
                Милый!
                Милый!» –
 услышал сквозь сон я
слова.
Тут же проснулся. Мы
в постели.
Любовь моя жива.
На улице
                птицы
                пели.
Орали коты
в разгаре дня,
а рядом живая ты,
любовь моя.

С тобою мы были
                в кино,
в последнем ряду целовались.
Игристое пили
                вино,
смеялись,
ещё танцевали мы в клубе ночном.
Была ты в своём
шикарном
                вечернем
                том платье,
потом была ночь и то самое счастье,
когда остаёшься вдвоём,
как после разлуки.
Тебе подарил я цветы.
Нежны твои руки,
и чувственны губы твои,
твои лучезарны глаза.
Ты ведь любишь меня
гитариста,
гитариста,
любовь моя.