О тех, кто...

У нас немало подленьких людей:
Их душит жаба: где-то всё же лучше.
Присмотришься: он тоже прохиндей,
А что - сидел, несчастный просто случай.

И не доволен: все везде - не те,
И президент не тот, премьер - не лучший.
Другой бы, кто-то, был на высоте,
А третий, уверяет, был бы круче.

На подлеце - ни бирки, ни значка:
Не распознать его среди народа.
Нет скрипа у него, как у сверчка,
Совсем другая, видимо, порода.

Такие люди портят общий фон:
Красивого им хочется чего-то.
Но объяснить никак не может он:
Ведь птица неизвестного полёта.

Вот за кордоном жизнь, так это жизнь!
В кино он видел и читал в журнале.
Услышал где-то, что-то он, кажись,
Да не заметил били как, пинали.

И хочется ему чтоб было так,
А как, не знает он, ведь не учили.
На митинги он бегает, чудак,
А там его по-всякому "лечили".

Одна надежда: покарает Бог,
Чужие деньги кто легко считает.
Народу кто нисколько не помог,
Чужим дерьмом кто брюхо набивает.