Ты не моль

Родился поэтом, жил вором,
Словно моль.
Умер скитальцем, воскрес вампиром, -
Словно моль.
Словно моль, питался чьей-то одеждой,
Словно моль, думал, что потолок - это небо.
И понял хоть что-то, но до конца,
Лишь в момент, когда был прихлопнут
Словно моль.

Лишь умирая, мы понимаем, что мы существуем.
Нас убивая, нам сообщают, что мы существуем.
Каждый день, засыпая - мы умираем.
Маленькая смерть - сну сестра,
Но не каждый брат близок сестре,
И сближает нас только страх.

Ведь фамилия смерти нам неизвестна,
И личина смерти нам неизвестна,
Это высшая степень смертного страха,
Сопротивление бесполезно.
Это страх,
Это страх!

Ведь мы не знаем почти ничего о себе...
И кто-то устами отшельника, но не убийцы,
Шепчет нам что-то и в этот последний момент,
Видим пространства и раздвигаем границы.

Ты уходишь в едва приоткрытую дверь,
И, может быть, будет уроком другому скитальцу,
Твой новый сон, твоя новая смерть, - 
Но ты не раздавлен на кончиках пальцев!

Нет, ты не моль!
Нет, ты не моль!
Нет, ты не моль!