В поисках впечатлений

Светит луна сквозь корявые ветки...  Пару глотков отхлебнув из бутылки,
я  отдышусь,  закурю  сигаретку, пристально глядя в окно на могилки.
Что еще можно увидеть в окошко,  старой сторожки кладбищенской этой,
ночью безлунной. Мне страшно  и тошно. Ведь я не сторож совсем, а поэт  и

в этой сторожке  решил ночевать я, с целью единственной,  чтоб впечатлений
свежих набраться и описать их,  в очередном своем стихотворенье .
В общем сижу,  набираюсь терпенья. Вижу (реально!) качнулось  надгробье.
Вот оно, думаю, и впечатленье.  По'том холодным покрылся мой лоб. И

тут началось очень  странное  что-то: стали качаться кресты на  могилах
(будто бы снизу толкает их  кто-то). Тут я решил, что уместнее было б
опыт закончить такой. И башкою,  выбил я  дверь  и рванул  по проселку.
Ветер  выл в уши,  когда я стрелою  несся,  вопя как сирена,  к поселку.

...Я залетел в ОВД : -- Там могилы,из-под земли кто-то трогает! Честно!!
 Дали  мне в ухо, за стол  усадили,-- Чё ты завелся ? Ах да,  ты ж не местный...
На вот,  понюхай-ка спирт нашатырный. Что  не видал ты такого ни разу?
Это наш  Индрик. Зверь вроде бы мирный, только до трупов , он падок , зараза.

Каждую ночь подрывает могилы из под-земли  и сжирает покойных
Мы уж стреляли и газом травили. Только ему наплевать: он спокойно
в недрах скрывается, гад, отобедав.  Можно конечно добить, только  фи'гу:
Этого нам не дают краеведы:  "он занесен, типа, в Красную Книгу".

...Вышел под утро я из  отделенья и пошагал по по асфальту,  угрюмо:
--Блин. Ну менты, ну какие ж "олени",  это же надо такое придумать...
Птички чирикали, пахло весною. Мимо цистерна проехала ( с квасом)...

А.  Где там. Глубоко под  землею. Спал себе Индрик. Обьевшийся  мясом.