Букет

Вот и выпал мне счастливый
Жребий: поле перейти
И цветов букет красивый
Там нарвать и принести.

Что за поле – сам не знаю:
То ли север, то ли юг,
То ли просто где-то с краю
Просто в мире просто луг.

Поначалу растерялся:
Что, да как, да почему;
За советом обращался
К сердцу, к памяти, к уму…

Сердце ёкнуло, бедняга,
И зарылось глубже в грудь;
Память встала, как коряга:
Ни сломать, ни повернуть…

Только ум приободрился:
Варианты, то да сё;
Понастроил, заблудился,
В пень уткнулся лбом – и всё-о.

Стал я сам и понемногу,
Шаг за шагом, день за днём…
Вёрсты выучили ногу
Не ступать, где бурелом.

Что по молодости мнилось
Образцом из образцов,
Покривилось, обвалилось,
Расползлось, в конце концов.

А вокруг всё лица, лица –
Хамы, сводники, шуты;
Вот урод, а вот девица
Непотребной красоты.

Всем я должен, всем обязан:
Дай взаймы, отрежь, уважь…
Добротою, что ль, наказан,
Что мне всяк – то грех, то блажь!

Притомился я с годами:
От ворот всем – поворот,
Где бочком, а где задами –
От напасти прочь. И вот…

Поле в зыбкой дымке зноя,
След глубокий на стерне,
Я, доживший до покоя,
Сам с собой наедине.

Веет ветер, травы гнутся,
Шмель ужалить норовит.
Чувства стынут, мысли мнутся,
Интуиция молчит.

Ладно, двинулся по следу
(Лучше всё ж, чем наугад!);
Шёл во вторник, шёл и в среду,
И в жару шагал, и в град.

Стоп, мужик, нет больше нивы,
След пропал (Да был ли он?).
Хоть бы тень альтернативы:
Тупики со всех сторон!

Тут гордыни скрип раздался:
«Что за жизнь! Не жизнь – провал!
Ни до края не добрался,
Ни букета не нарвал…».

Под неё и мысль прогнулась:
«Верно ж: годы пронеслись…».
Только сердце встрепенулось
И шепнуло: «Оглянись!».

В дальнем зареве заката
Блёстка-звёздочка видна;
Копны дремлют – нива сжата;
Скоро выступит луна.

А над нивой этой сонной
Серебром пролёг мой путь:
Где прямой, где искривлённый,
Где обрывистый чуть-чуть.

Сонмы образов отживших,
Эхо дальних голосов
(и любимых, и любивших) –
Точно долгий, вечный зов.

И ни капли сожаленья
Или тяжести вины.
Только грусть и впечатленье
Наступающей весны.

. . . . . . . . . .

- Был ли ферзь, была ли пешка,
Имярек, десятки лет?
Может, жребий – лишь насмешка?..
- Вспомни всё: чем не букет!

Июнь, 2016, март, 2017