Стоит, омыт грозой, весенний лес,
И небесам потворствуя, синица,
Старается, как сойка — Синей Птицей
Себя представить, — с толком или без.
Чудес бывает больше,чем нам мнится.
Деревья, травы, — предпочтенья нет,
Всему — свой срок нарядами гордится...
Весной, у каждой твари — свой обет.
Залив эмалью, кем бы Мастер не был,
Небесно-синей (как банален сказ!)
Но ничего, чтоб не было красивей,
Не знаю я. В который это раз...
В который раз... те гроздья винограда,
За осень превращённые в изюм.
Где хорошо, но нам туда не надо,
Жаль, не всегда о б этом узнаём...
В который раз...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2017
Свидетельство о публикации №117031104030
Свидетельство о публикации №117031104030
Рецензии