Максим, Максим...

Максим, Максим... Оказия какая.
Я это имя — просто повторяю,
в связи с историей одной полузабытой.
Когда-то мной написаны стихи Максиму.
Да, тебе, но кто ты?
мы не были знакомы
и не знакомы не были с тобой...

Нет, никого не приходилось называть так:
ни сына и ни друга...
Хоть кто-нибудь бы рядом с именем таким —
ведь нету!

Загадка, бред, головоломка.
Откуда и куда? Кого зову: "Максим" —
и, вздрогнув, изумляюсь?
Да есть ли ты и был ли, может, будешь?
Когда и где — ответь, но лишь — вопросы...

Казалось бы, они из ничего, из пальца высосаны?
Нет, опять к ним возвращаюсь
и формирую милое лицо...
из пустоты, из вакуума, что ли?

Вокруг пространство гуще и плотней,
вот формируется комок из плоти,
вот — силуэт... и взгляда, наконец, пронзающие токи!
Максим... В движеньях пальцев: и тепло, и холод
я понимаю, чувствую, ловлю —
твоих еще не зная рук...
Максим — ты есть... и значит — будешь!