Протухло время, утренняя жижа,
протухло утро, я его не вижу.
Я слышу мягкий шелест безвременья,
которое обходится без зренья.
Есть театральный неживой рисунок,
узор пустынный почерневших лунок,
Луна рябая, оспины пейзажа.
А сны взлетают мягко, словно сажа.
О, этот чёрный пух воспоминаний,
щекотка и бессмыслица терзаний.
Ведь всей реальности как кот наплакал,
и та уже давно осела на пол.
Мы обойдём её, мы не заметим.
Зачем? Лик ночи подступившей светел.
Мы медленно продлимся в неизвестность,
оставим эту лунную окрестность.
Протухло время, утренняя жижа...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031102940
Свидетельство о публикации №117031102940
Рецензии