Время наважденья наступает,
косолапо, медленно ступает
по-медвежьи, и когтистой лапой
целится задрать во сне растяпу.
А растяпа разметался, дрыхнет,
сон никак не слезет, не утихнет.
Снится мир алмазный и прозрачный.
Маятник качается невзрачный.
Это время безопасный танец
исполняет, поцарапав глянец,
но слегка и нежно, незаметно,
помавая ручками приветно.
Нет мол, я о смерти без понятья.
Видите, на мне какое платье?
Старость – это тоже бред из яви,
явь, не беспокойтесь, мы подправим.
Потому что всё здесь поправимо.
Потому что мы танцуем мимо
и назад, вперёд, и взятки гладки.
А века – фигурные закладки
в Книге Жизни. Шелестят страницы
и мелькают годы, словно спицы,
а мы спим, а мы не умираем,
мы во сне, мы в кубики играем.
Время наважденья наступает...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031102854
Свидетельство о публикации №117031102854
Рецензии