Стоит блистательное лето...

Стоит блистательное лето,
собой бездумное вполне,
беды какой-нибудь примета
на пресной скаредной волне.

Покой, затишье, неизвестность,
безмозглых чаек трескотня,
и неродная эта местность
в теченьи неродного дня.

О том вопят тоскливо чайки
и человечий пустобрёх
тоски закручивает гайки
в зуд праздных мыслей, мыслеблох.

Я ничего не понимаю
и разучился понимать.
От жизни лето отнимаю,
чтоб выжить, смысл не поломать.

А выживание неясно
указывает цель вдали,
картине сна о ней согласно,
но непонятней, чем Дали.

Пылающий жираф маячит
у мая в сведенных ногах.
Июнь от гроз дрожит и плачет
и нянчит осень на руках.

Она ещё совсем младенец
и пуст новорождённый взгляд.
А мир, её рабовладелец,
выстраивает сутки в ряд.

Пустот чередованье рабье
и рыбья кровь часов и дней
и бородавчатая, жабья
поверхность тьмы – и чёрт бы с ней!

Мне нужен проблеск узнаванья,
последней вспышки волокно,
а не жары в окне миганье,
ночей заляпанное дно.