Захворал кто расстройством души,
поднимайся на бой, не робей.
Дни, идущие в ряд, вороши
и закатную патоку пей.
Вспомни древний буддийский канон
и шуньятой себя успокой.
Пустота поднялась на амвон,
поманила прозрачной рукой.
Воздух тоже прозрачен, дрожит
от жары, навалившейся жечь.
Миражами весь город прошит,
можно призраков сотню испечь.
Где-то ждёт разрешение дней,
на вопрос бессловесный ответ,
вереница летящих огней
завершит кувыркание лет.
Захворал кто расстройством души...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031102632
Свидетельство о публикации №117031102632
Рецензии