Март

Март.

В   свои   двенадцать.  В   семействе   жил   я   буйном,  из   обманов...
Не   доставало   фруктов   и   конфет.
На   завтрак   воровал   там   мелочь   из   карманов...
В   окне   чужом,  любви   я   видел    этот   силуэт.

Знал  точно,  лётчиком   не   стать   мне   всё    равно...
Но   что   бродить   мне,   по   морям   и   океанам.
Синдбада   видел   же   в   кино...
Заворожили   волны,  бури.  Ураганом.

Чем   недостижимей   цель.  Тем   больше   был   упрям...
Девочки   мне   нравились,  меня   на   много   старше.
Любые   знания   о   них  глотал,  как   Пеликан...
Хотя   их   был   на   много    младше.

Так   сохранил,  не   вялый   интерес...
Не   стал   прислугой   им   вначале.
В   нас   непостижимое   вселяет   дикий   бес...
Девичья   краса    и   опытом    сильней.  Подвохом   превосходит   из   печали.

Сам   святой   поток   у   ног   уж   не  заплещет...
В  трудах   не   всем   даётся   эта   благодать.
О,   их   глаза  Хрусталь,   что   ночью   даже   блещет...
От   зноя   их   мой   друг   не  неизбежать.


От   вида   сдобы   булочек.  Уже   повидлом   измарался...
Не   хорошо,   когда   роман   мой   переполнен   пустотой.
Но   в   пору   наступает   день.  С  цепи   собакою   сорвался...
Я   черт,  а   не  Апостол. Нет   девы   мне   земной.