Он сидит на краю у обрыва,
молчаливый, задумчивый, строгий.
Облака в небесах неподвижны и сонны,
не трепещут листвою деревья на диво,
не пылят, как ни странно, дороги
и не плещутся синие волны.
Свесив руки бессильно с уступа,
отдыхает и думает грустную думу, -
«Вековые дубы я с корнями срываю,
разве прихоть - а люди так скупы —
я хочу, чтоб меня увидали. Угрюмый,
потому я волною прилива вздыхаю,
и сметаю метлою-цунами, как дворник.
я с земли города, с океана – эскадры.
Но меня почему-то как раз и не видят —
лишь деревья, что вырваны с корнем…».
Мир застыл в бесконечном стоп-кадре,
тишины безмятежной и неги обитель.
Замер мир равнодушный, ленивый,
ни одна паутинка не вздрогнет на свете.
Свесив крылья, сидит над обрывом,
молчаливый, задумчивый ветер.
Ветер
© Copyright: Петр Скорук, 2017
Свидетельство о публикации №117031101373
Свидетельство о публикации №117031101373
Рецензии