первое

Сложно быть поэтом, поэтом с сердцем в железе. Сложно писать что-либо, ведь все, что напишешь будет связано с болью утраты.
Сердце в колючей проволке, как быть дальше? Послушать тебя, сбросить с сердца все то, что я успела найти и использовать как защиту от "чувств",  позволить себе быть настоящей? Как сложно учиться жить по новому в мире полном разноцветных картин, в которых ты - всего-лишь задний фон. Ты сказал то, что я должна была услышать и принять (забавно, как экстренные ситуации заставляют быстрее думать). Мы сгорели, пускай так, я буду фениксом. Ты говорил "забудь", но я сделала умнее, я запомнила все, и это как стимул доказать тебе, что ты не зря потратил на меня самое сокровенное, что было в тебе. Мне уже не больно так, как при нашем последнем разговоре, боль утраты уходит постепенно. Твоя рука всегда будет в моей руке, я тебя не подведу. Сейчас я пишу это письмо, ком в горле давит достаточно больно, но я не плачу, мне не грустно, просто больно (свои слезы, с того самого момента, я берегу). Ты говорил, что я - та нить, за которую ты будешь держаться, когда все будет плохо. Я стану самой прочной нитью на свете.
Сложно быть поэтом, поэтом с сердцем без доспехов. Я заканчиваю это письмо, с надежой что оно дойдет до адресата, с надеждой, что адресат чувствует то же самое. Я просто потяну связывающую нас нить, чтобы ты почувствовал эти колебания. Чувствуешь то же что и я?

Твой Виктор.