Почти обо всём сожалею.
Багровые краски, закат.
Собой напоследок болею.
В болезни не я виноват.
Обидно, что выздоровленье
останется там без меня.
Июнь, ухудшается зренье,
вращается каторга дня.
Бессвязны мои показанья,
допрос, угодивший в тупик.
И местность уже без названья
и вечностью пахнущий миг.
Луна и русалки, озёра,
фантазии слабый дымок
от вглубь уходящего взора,
который зажечься не смог.
И запах грядущей печали,
как запах осеннего дня
в далёком истлевшем начале,
опять же, как дым без огня.
Но, ангелы, правду скажите –
ведь был этот снег или жар?
И без толку там не кружите,
где мнится осенний пожар.
Так смутно, потерянно, тонко
звенит тишина, тишина...
Мелодия ржавой гребёнки
умолкла, уже не слышна.
Почти обо всём сожалею...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031003178
Свидетельство о публикации №117031003178
Рецензии