За бортом я остался, в пучине.
А за борт я упал без причины.
Оступился, не повезло,
или вдруг присобачилось зло.
Или вдруг кто-то умер, и точка.
Не осталось на мне ни листочка.
Оголившийся на зиму куст.
Да и летом не очень-то густ.
Всё коптит, не сгорает лучина.
Всё живёт, не помрёт дурачина.
Никаких ведь причин, чтобы жить.
Но и смертью устал ворожить.
Я не знаю как это бывает,
когда время в трубе завывает
и уходит душа в дымоход.
Отличается каждый уход.
Смерть, как жизнь, ни на что не похожа.
Ангел шлёпнулся с заспанной рожей
и, зевнув, объяснил что почём,
и душой гол забил, как мячом.
Неприятные эксперименты.
А от жизни одни экскременты.
А когда пониманье придёт,
ничего кроме них не найдёт.
За бортом я остался, в пучине...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031002833
Свидетельство о публикации №117031002833
Рецензии