Из цикла о войнах

Обида – выше  макушки,
  Возможностей – никаких.
 Душа навострила ушки,
 Скребётся  за дверью   стих.
Свербит за стеною  робко,
 Не балуется звонком,
Но не впусти  его   только,
То не забудешься сном.

 С душою разум мой  спорит:
 «Зачем ты взялась за гуж,
 Стихи никого не кормят,
 А сколько погублено душ?»

 Стихам  распахнула   двери ,
 Так сдёрнут повязку с ран.
 «Ты можешь мне не  поверить,
 Пей пиво , грызи тарань».

Играет с ветрами   ива,
 Разбуженная  в феврале.
 Спадают  ветки  красиво
 В сиянии фонарей.
  Весна, но я не об  этом,
Про  иву  стих  лучше  вдвойне.
Я  отзываюсь,  как  эхо,
 И плачем мы с ним  о  войне. 

Опять  на экранах сводка, 
 И список  убитых   детей.
 Картинка – набитые    лодки 
Тонут  средь белых  дней.
Там  первобытная ярость ,
 Неистребимое зло.
Из пепла,из праха  поднялось.
Ты скажешь:  "Не  повезло.
 До нас пока  не добралась
 ОщЕренной    злобы   пасть,
Спокойно ешь, пей всласть".

 В истоме и я б повелела:
 "В шампанское – ананас!"
 Но раве душа посмеет,
  И разум ещё не угас. 
И  всё же,  слабеет  вера.
Подайте воды  живой,   
Огнём пышет   атмосфера,
Вновь чёрный дым над  землёй.