Мне снилось

Кудрявый поэт сидел ко мне спиной, вздрагивая телом, похоже, плакал. Рука его касалась красной драпировки. Виднелся белый саван. Было много цветов. И, кажется, пахло хвоей.

А вместо молитвослова я читал ему лирическое интермеццо в книге песен.

Она вернулась в мир из долгих странствий,
Когда я спал и видел этот странный сон.
И ни каких тебе «любимый, здравствуй» –
Вошла, как призрак, тень: «В другую ты влюблён».

Влюблён, не раз любил и был любимым,
Но от неё с ума схожу я до сих пор.
То больно мне, то боль проходит мимо,
Но не приемлем мне отнюдь её укор.

Её слуга – страсть без конца пьянила.
В ногах владычицы терял рассудок я.
Как раб снимал, что римлянка носила.
Не оставлял капризы без внимания.

Дарил духи и осыпал цветами,
Внимал речам: кому была желанною
И чьею пленницей была ночами.
Какому принцу руку отдала б свою.

Но я не принц, а жалкий воздыхатель.
Сердечные лизал ей раны и лечил.
Обожествил, когда её я встретил.
Премудростям любви на ложе обучил.

Ни с кем такого бы не испытала,
Не возносилась бы от счастья до небес,
От облегчения бы не летала.
И откровенного желанья страх исчез.

Приехал принц, забрал её с собою.
Я слёг, к любимой рвался из последних сил.
Решил лечиться новою любовью.
Куда теперь деваться. Всё я ей простил.

И встал поэт, встряхнул кудрями.
«Приснится же такое» - он сказал.