Чужой человек

Чужой человек покидал серый город в полдень,
И прерывисто бился под ногой неизвестный путь.
То был город покинутых - десятков, а может, сотен,
Тех, кому по ночам горький крик разъедает грудь.
В волосах незнакомца таились песок и пепел,
Развевались, как флаги, обрывки его одежд.
Люди города шли, не скрывая тоску и трепет,
Наступая след в след, не сомкнув воспалённых вежд.
- Это точно святой, - бормотал, весь трясясь, калека,
- Это он приведёт к покаянию и добру!
Но никто не подумал спросить у того человека,
Для чего он идёт и какой у него маршрут.
А он сам и не знал - почему да зачем, откуда...
Просто шёл по дороге, будто бы был магнит,
Что тянул за собой. Люди города ждали чуда.
"Ты посланник небес, пламя божье в тебе горит,
И оно нас спасёт, отогреет, вернёт нам веру" -
Говорила толпа, прибывавшая за спиной.
Человек шёл вперёд, молча думая: "Вот холера,
Я не звал никого, а они до сих пор со мной".
Но однажды, споткнувшись, в отчаянье,  обессилев,
Человек закричал тем другим, за своим плечом:
"Не идите за мной! Я бродяга, а не мессия!
Я смертельно устал и, наверное, обречён".
Но они не поверили. Подняли, отряхнули.
"Ты нас испытал. Теперь же - давай, веди!"
Человек снова шёл. Над толпой засвистели пули,
И язвительный смех рокотал у него в груди.
Люди шли по тропе, вдоль городов и леса,
Мимо волн, обнимавших совершенно пустой причал,
Проклинали, просили, по дороге служили мессу.
Люди шли в никуда, а чужой человек молчал.

9 марта 2017 года