Листопад это осень, всё же
Юг ли, север – конец один.
Стелят жёлтые листья ложе
Яркой тканью цветных гардин.
Горизонт, что зовётся счастьем,
Убегает куда-то в даль,
Растеклась, над судьбы ненастьем,
Чёрной шалью, моя печаль.
Ехать некуда. Кони стали,
Нет в пролётке свободных мест,
Клонит ветер моей печали
Одинокий могильный крест.
Листопад это осень, всё же...
© Copyright: Стологоров Лев, 2017
Свидетельство о публикации №117030908337
Свидетельство о публикации №117030908337
Рецензии
