Простите мой дурацкий сон,
Что опоил меня средь рощи,
Где ежевикой обнесен,
Дуб престарело свесил мощи.
За темно синий небосклон,
Даривший мне луну седую,
И что катился под уклон,
И жрал с ворюгами бузу я.
Не мил теперь души чарльстон,
Кружиться жажду в нежном вальсе.
Как воровской забыть притон,
Как не зависеть от авансов?
В волыне теплится патрон
И ждет, когда надежда рухнет,
Как смерти призрачной кулон
Блеснет однажды и потухнет.
Простите мне дурацкий сон,
Простите, что нет боле мочи.
Я жизнью горько обделен…
Зачем ее я скособочил?
Простите
© Copyright: Алексей Васильевич Губарев, 2017
Свидетельство о публикации №117030900649
Свидетельство о публикации №117030900649
Рецензии