Он шел поулице.
Мигали фонари.
Висел туман подкрашенною ватой.
А он хотел весь мир ей подарить,
Он прошлое хотел вернуть обратно.
В невстречах наших нет ничьей вины,
Как и в случайных встречах,
Но не с теми,
И наша суть, как брошенное семя
Растет тогда,
Когда мы влюблены.
Порой всю жизнь
Приходиться прождать,
Но, все же, опоздать и разминуться,
И расплатится за минуту куража,-
Уснув с одной,
Совсем с другой проснуться.
А может быть почти наоборот -
Душа родная ждет,
А ты не знаешь,
И, в неизвестность провожая птичьи стаи,
Ты слышишь голос, что зовет в полет.
Он шел по улице, как тысячи людей.
Он знал, что прошлое
За ним идет по следу
В неверном свете уличных огней,
Из вторника переползая в среду.
И расступался, нехотя туман,
И алый свет рождался на востоке.
Пройдя сквозь боль кровоточащих ран,
Мы, все же, возвращаемся к истокам.
Истоки
© Copyright: Николай Лятошинский, 2017
Свидетельство о публикации №117030906378
Свидетельство о публикации №117030906378
Рецензии