Никчёмна жизнь, пустая, как ведро,
Не знавшее глубин и вод колодцев.
Должно в ней быть зерно хотя б, ядро,
Что новою Вселенною взорвётся.
А нет его, Душа должна скорбеть:
Всё злато мира - тлен в руках невежды.
Он как осёл, приставленный к арбе:
Куда-то что-то тащит без надежды
Познать, что именно, куда, зачем тащил,
И что в конце пути, когда расплата...
Зачем рвал жилы, снашивал хрящи,
Над златом чах ночами, горько плакал.
Никчёмность дней его понятна, от и до,
Хотя наполненной казалась смыслом.
В конце пути хромой, больной, седой
С одной, терзающей сознанье, мыслью:
Зачем? В чём смысл, какой всему итог?
Где след арбы, где корни его древа?
Всё, что тащил, и что скопить он смог -
Как оказалось - вовсе не forever...
Не forever
© Copyright: Михаил Никольский, 2017
Свидетельство о публикации №117030900531
Свидетельство о публикации №117030900531
Рецензии