Я становлюсь белей, белей, белее,
А недрь моя как есть печаль.
Охаян я ещё сильнее,
Чем вдруг возникнувшая хмарь.
Я класть мечты по всесожженью
Один б наверное и мог,
И тут всё вновь опроверженья
Идут, как надпись чёрным "Рок".
Тут зависть вместе и забота.
Зачем маячите при мне?
Не всё моё, но мне охота
Всё, что моё иметь.
Не образ, только оболочка,
Ни дух, ни речь, ни мысль, ни мозг.
И большинство поставит жирно точку, —
Я сам недавно бы прирос к
Такой весне, к такому веку,
И отродясь бы не узнал,
Что не увидеть человеку
Того, что он всегда искал.
*
Это всё, но такого чувства
В душах я никаких не видал.
И не смерть это, но искусство
Жить и жить, как никто не живал!
Искусство жить
© Copyright: Денис Златоголовый, 2017
Свидетельство о публикации №117030905198
Свидетельство о публикации №117030905198
Рецензии