Строгий не по возрасту художник

                Строгий не по возрасту художник
                На лугу установил мольберт.
                Летний день он кистью подытожит,
                Сохранив его недолгий свет. 

                До корней волос сосредоточен,
                Будто целый мир в его руках.
                Я ему помочь желаю очень,
                Потому-то и велик размах.

                Я позирую так вдохновенно,
                Что боюсь косой обрезать высь.
                Но зато здесь будет столько сена,
                Не поверишь – просто завались!

                Взгляд творца стал отчего-то строже.
                Улыбнись прохожему в ответ!               
                Вспомни, наконец, что ты художник.
                И взыграл вдруг красками мольберт!

                Ты, мой юный друг, наверняка ведь
                Выпускник всех флорентийских школ.
                О дне этом не померкнет память,
                Только я себя в нем не нашел.

                Для пейзажа суховато сено,
                И коса бессмысленно остра?
                Вон трава какая – по колено!
                А роса? Поляны серебра!

                Ярких чувств поистине раздолье,
                Да и свет рекой на полотне.
                Только не уйти от острой боли,
                Ибо не хватило места мне.