Пройдёт, конечно же пройдёт
февраль метелью по долам.
Забыт прошедший Новый год:
ненужных ёлок жухлый хлам.
Оплакав стаявший узор
на солнце просится окно.
Его подтёков след позор
смывает капель толокно.
Ждёт звуков мир, увидев сон:
ложится чернота в поля.
И гонит ручейками вон
оцепененье прочь земля.
Я тоже жду, на свой черёд,
когда зимы раздастся плачь…
Мне известит весны приход
не в меру важный чёрный грач.
Весна
© Copyright: Альберт Максимов, 2017
Свидетельство о публикации №117030903846
Свидетельство о публикации №117030903846
Рецензии