Ночь. Мысли, словно комары,
слетелись в поисках дыры.
Звенят, сознание обсели.
Стучаться надо! Как посмели!
Но неожиданный намёк –
подходит Александр Блок,
весьма невидимый, прозрачный,
без тела тихий и невзрачный.
И не нужны ему стихи.
Поэты там трезвы, тихи,
доброжелательны, безвредны.
Эх, Александр, ты что-то бледный.
Зачем стоишь ты без венца,
меланхоличен без конца,
в депрессии или в могиле?
И все двенадцать тоже сгнили.
На улице фонарь потух,
аптеки только слышен дух
и Незнакомка слабо дышит.
И так обидно за тебя!
Россию ты любил, скорбя.
Но кто и что теперь расслышит?
Дурак, как и любой поэт,
сказал однажды яви – нет!
Сны оплели и утащили.
Но испаскудилась мечта,
осталась смерти маета.
А ливни мысли размочили.
Ночь. Мысли, словно комары...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030903027
Свидетельство о публикации №117030903027
Рецензии