Покидая крысятник,
помашу ручкой ночи.
Обессмыслились очи.
Битый молью соратник,
тот резиновый, сорный,
старый город позорный
наложился невольно,
наложился послойно
на сетчатку, как снимок,
как предсмертное фото.
Отпечатки ботинок
в двух шагах от болота
заведут в дебри парков
и театров и клиник.
Напоследок мне жарко,
хоть и шут я и циник.
Покидая, кидая,
подтекая, спадаясь,
и от нежности тая,
и камнями бросаясь,
скомкав жизнь, словно вату,
всё едино прошляпил,
не покрою растрату,
куклой падая на пол.
Покидая крысятник...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030902904
Свидетельство о публикации №117030902904
Рецензии