Гиппопоталамус

Потому что эта гадость имеет цвет.
Потому, что эта радость – в любой момент.
Потому что эта сага – опять семья,
но Форсайт здесь не ты, а тем паче – я.

Устаканься, войди в себя, улови момент.
Открывая книгу, готовься убить скелет.
Чем их больше – развесистей горсти рук.
Но иначе бы мы с тобой не вели Facebook.

Потому что я однозначен в любом шкафу,
назначая себе же в нем рандеву.
Потому что люблю наречия и тебя.
Потому, что и то, и другое - (зр)я.

Потому, что эти стихи слабы
(потому что рифмуется с этим – «мы»),
я и вынужден чувствовать натощак,
и тебя, словно вещь, отдавать в общак.

Или, если верить, то – забирать.
Но на веру влияет способность врать.

Успокой не меня, не себя, никого, уймись.
Ты не слышишь? – это кончается жизнь.
Мы не мальчики (ты – тем более), чтобы так
успокаивать годы свои в кулак.

Я бы мог, но продрог, я бы рак, но – свист,
и суфлер не успел пересечь кулис
до попкорна хруста первого. Я немой.
Для тебя. Крымпульк. Абырвалги. Хой.